Qu'est-ce qui nous pend au nez?

Au nombre des expressions favorites de Grauburle (1), on trouve "ça nous pend au

nez comme un sifflet de deux sous". Remarquez, ma grand-mère en usait volontiers

mais sa naissance au XIXeme siècle pouvait lui tenir lieu d'excuse absolutoire.

Mon copain, lui, en dépit d'un âge qu'on peut valablement qualifier d'avancé - c'est

d'ailleurs à peu près tout ce qu'il a d'avancé, son âge- on se demande où il va récu-

pérer des formules de ce calibre. Es qualité d'ancien facteur, peut être, vu qu'il a long-

temps exercé dans le Poitou, allez savoir. Drôle de contrée, le Poitou. Avec des bour-

ricots bien sympas. Et Ségolène, dans le même ordre d'idée.  Faut croire qu'ils se

pendouillent des instruments à bon marché au bout du pif.  Mais après tout, on s'en

fout,  qu'est-ce que c'est que ces couillonnades que je vous raconte moi?  Là n'est

pas la question, enfin!

Or donc, nous étions au bistrot.  Chez Thérèse, vous savez,  Place Bonaparte,  pas

loin du port. Alors, Grauburle, vu la chaleur ambiante, il a embrayé sur le quatrième

pastaga et, simultanément, sur la situation internationale.

-"Moi", qu'il nous a déclaré sans ambage, vu que l'ambage, il ne s'en sert pas trop,

"je sens bien ce coup-là que ça part en couilles.  Y a trop de trucs qui merdent en

même temps. Prenez l'Espagne, tiens, vous ne vous imaginez tout de même pas

qu'ils vont continuer longtemps comme-ça, les Toréadors, à se serrer la ceinture

comme on voit sur TF1, que c'en est à chialer! Quand la marmite commence à bouillir,

vous avez beau appuyer sur le couvercle à la fin, il saute, putain, c'est forcé ça.  On

comprend bien que leur Luis Mariano il n'a plus de solutions, le mec, y coupe, y coupe

et en définitive c'est lui qui va se les faire couper, si ça continue. Z'allez voir, Dimanche

à Madrid, un bain de sang, je vous promets!"

La difficulté, avec ce genre de type résulte du nécessaire décryptage. Le temps que

je m'interroge sur l'arrivée inopinée dans la conversation de l'inoubliable interprète de

"La Belle de Cadix" et du "Chanteur de Mexico" et, après réflexion, je réalise que

Mariano égale Rajoy, j'étais quasiment un peu largué.

Déja, Maître Rognes, l'ancien clerc de notaire, s'était emparé du crachoir et dissertait

brillamment sur le risque de contagion à l'Europe entière, induit par l'embrasement de

la Péninsule Ibérique, vu que, pour lui, si l'Espagne venait à s'enrhumer le Portugal ne

saurait échapper à la pneumonie.

Sans déconner, un personnage ce Rognes, Yves de son prénom, bien entendu.

Un érudit, si l'on peut dire, un type qui sait pratiquement tout et dont la verve éméchée

fait le bonheur des deux ou trois troquets qui subsistent encore dans le secteur. Le jour

où les Marcel Grauburle, les Jean Foupallour(2) et les Yves Rognes auront abandonné

le terrain, les débits de boisson disparaîtront complètement du paysage.  Surtout les

bien vieux avec leurs comptoirs en bois foncé, leurs tables longuement sculptées par

les coudes pochetronnesques  et leur atmosphère un peu lugubre,   jadis enfumée

jusqu'à en brunir pour toujours la couleur indistincte des murs.

Voilà des trucs qu'il conviendrait de classer au patrimoine de l'Humanité, les antiques

Bars du Marché,  les Civettes Parisiennes,  les Cafés de l'Horloge.  Comment voulez

vous que nos descendants puissent imaginer la manière dont on se murgeait au  XXeme

siècle si nous nous résignons à laisser filer les plus caractéristiques des témoignages

de ce glorieux passé?

Les deux avant-bras bien calés sur le zinc, le verre toujours à portée de main droite,

pas risquer la déshydratation, il est parti dans un super-numéro, le père Rognes.

Bahamontes dans le Galibier, pour ceux qui voient. Une fois lancé, plus personne ne

lui prend la roue. On le contemple, estomaqués devant l'exploit out of this world et il

s'éloigne peu à peu, inexorablement, tel l'Aigle de Tolède sur sa frêle monture.

Pour Yves, l'essence du drame se résume à une double proposition.  Primo, l'Europe

a dévoré tout son pain blanc, payé à crédit en plus. Secundo, l'extrème naïveté

de nos intellectuels nous a conduits à abandonner stupidement toutes les positions

pieusement maintenues  jusqu'au début des années soixante-dix.

Il appelle ça le syndrôme du loup, le vieux Rognes. 

Selon lui, le loup, nos ancètres avaient mis des siècles à s'en débarrasser,

patiemment, opiniâtrement,  avec la détermination de ceux qui tiennent à s'améliorer 

un peu l'existence.  Nous, en quelques années, nous  avons remis la bête dans nos

montagnes et dans nos bergeries. Et on la protège!

Moyennant quoi, toujours d'après le père Yves, nous arrivons désormais au point de

rupture.

Nous allons devoir attaquer le pain noir.  Bienheureux, en plus,  ceux qui parviendront

à s'en procurer quelque miette. Et simultanément le loup va commencer à nous courir

aux basques, histoire de nous bouffer les miches faute d'agneaux à se coller sous la

dent.

Les Européens se trouvent pris en tenaille entre leur dette hymalayenne et la multitude

des fauves déterminés à leur sucer le sang jusqu'à la dernière goutte.

Comme, par surcroît, toujours dixit Rognes, nous nourrissons en notre sein une partie

non négligeable des féroces en question, nos chances d'échapper à une fin tragique

s'amenuisent de jour en jour.

Fermez le ban. Thérèse, remettez nous-en une!

Difficile d'aller contre, ils ont raison Grauburle et Rognes;  in vino veritas  faut

reconnaître.

Doucement, furtivement, insensiblement, les prodromes du désastre se mettent en

place.  C'est vrai,  nous avons tout lâché,  sans contrepartie, sans réflexion sérieuse.

Le tiers monde crève la dalle? Qu'à cela ne tienne, mondialisons!

Et maintenant on s'étonne, comme des cons, que ces gens là vendent leur

pacotille dix fois moins cher que la nôtre. 

En France, je m'en souviens, jusqu'aux années 80 on consommait du produit français

en pagaille. Plein de marques, y avait, pour tous les besoins et même à tous les prix.

Bien sûr, le made in France ne s'exportait qu'avec modération vu que nous étions déja

les moins bons, souvent et les plus chers, toujours, disons à qualité égale, histoire

de demeurer aimable.

Cependant, nous gardions au moins le marché intérieur. Avec un soupçon d'Afrique,

grâce à des mecs comme Foccard. Certes, nos clients sub-sahariens ne nous

rapportaient ils pas grand chose mais ils élargissaient le champ et préservaient

l'avenir. L'Afrique aussi, nous l'avons laissée perdre, comme tout le reste; tant

mieux pour les Chinetoques.

Comme si cela ne suffisait pas, le déconnage s'est poursuivi avec l' Europe et ses

utopies dévastatrices. Le traité de Maestricht, cher à Saint Mitterrand. Le coup de

Jarnac!  Le traité de Nice,  conclu n'importe comment,  juste parcequ'il fallait

absolument sortir d'Acropolis (3) avec un papier signé par vingt-sept rigolos

d'accord sur rien.

Sans compter, par dessus le marché, l'Euro, autrement dit le Deutchmark, pour tout le

monde, les pays sérieux autant que les pétaudières démagogiques.

On s'étonne que ça foire!

Et dans le même temps, alors qu'on bouffe à crédit le plus clair de l'année, on laisse

entrer pratiquement sans limite tous les petits malins des pays affamés qui viennent,

sans modération aucune, consommer les prestations sociales que nous nous cassons

le derrière à financer par les cotisations des quelques illuminés qui travaillent encore.

Pour magnifier l'édifice, grâce à l'invention géniale que constituent les Allocations-

Familiales, nous arrivons aujourd'hui à la troisième génération de petits Français

complètement étrangers à ce Pays et laissés bruts de décoffrage par une Education

Nationale étouffée sous ses propres décombres. Autrement dit, complètement

inemployables et farouchement décidés à obtenir la peau de leurs soi-disant

compatriotes plus anciennement enracinés dans ce sol qui, hélas, fait droit en

matière de nationalité française.

Voilà pourquoi, le grand évènement de cette semaine, chez nous, c'est l'entrée en

vigueur du Ramadan!

Mais nous, on s'en fout. On se dit enrichis par la diversité!  On a Montebourre

qui nous la redresse productif en diable! On dit que le chomage c'est la faute à la

famille Peugeot, complice de Sarkozy, de ses infectes turpitudes et de ses sicaires

sans foi ni loi! Et on écoute le chant mélodieux du petit Néron de Corrèze:

-"Moi Président de la République je vais réenchanter le rêve Français"...à grands coups

de C.S.G.!

                                   Quand on n'a que ce qu'on mérite

                                   Et qu'on adore les coups de bite,

                                   Quand toujours on les accumule

                                   En vénérant qui nous encule,

                                   Il ne faut pas trop s'étonner

                                   De se retrouver cocufié

                                   Et de perdre jusqu'à son âme

                                   Bouffée par la vermine infâme

                                   Qui, de tous les côtés, grouille

                                   Et se repaîtra de nos couilles

                                   Lorsqu'elle aura rongé le reste,

                                   Des godasses jusqu'à la veste.

                                   Nous finirons tous laminés.

                                   Voilà ce qui nous pend au nez!

Faudra pas m'en demander plus pour aujourd'hui, l'heure n'appartient pas au chef

d'oeuvre, cela ne vous aura pas échappé. Mais c'est l'idée qui compte. Toutes les

conditions du malheur sont à peu près réunies.  Maintenant ce n'est plus qu'une

question de temps. Ca peut encore durer, bien sûr. Des années et des années,

probablement.

Cependant, nous reculons encore pour mieux sauter. Et le jour où nous sauterons,

pour de bon, on le sentira passer à la retombée. Croyez moi, ça nous pend au nez

comme un sifflet de deux sous!

Profitons en bien tant que ça dure.

Amitiés à tous.

Et merde pour qui ne me lira pas.

(1) Voir notamment Les vacances de Grauburle. 

(2) Voir notamment  Démocrassie.                        

(3) Le Palais des congrès de Nice.