La sonate des crevés.

Allez savoir pourquoi, je me retrouve avec "La Marche Funèbre" qui me trotte dans la

suque.  Pas ordinaire cette histoire.  D'habitude ça me le fait avec des trucs plus

adaptés, "Prosper Yop là, boum", " Y a de la joie", "Notre Canebière", pas des choses

très nouvelles, certes mais entraînantes, toniques. Parfois même, je me coltine des

journées entières "La petite Huguette" ou "Le musée d'Athènes", qu'à la longue, ça en

devient pénible. Mais la sonate des crevés, jamais ça ne m'était arrivé. Jamais.

Vous me direz, quelle belle musique, tout de même!  Qu'on le veuille ou non,

Chopin représente largement la taille au dessus de M'Pokora ou de Beyoncé -sauf

pour les nichons, dans le second cas- et ça tient la distance, au moins. En revanche

elle coince un peu sur les paroles, la funèbre : pomme...pomme...pomme-pomme...

pomme-pomme-pomme-pomme-pomme-pomme-pomme. Et même pas girl !

A ce régime ça devient  vite laxatif. Ou alors faudrait s'y mettre un peu, pondre un texte

adapté, pas trop chantant, un peu lugubre mais bien tourné. Tiens, par exemple:

                       Il est canné, on va enfin l'enterrer,

                       C'est pas trop tôt qu'est-ce qu'il a pu nous faire chier,

                       Ce vieil enfoiré!

                       Ce gros empafé!  

                              C'est la dernière fois qu'il nous fera marcher,

                       Au trou et vite fait!

                       Et sans plus tarder!

Bon, juste pour vous montrer le potentiel, pas vrai, on ne va tout de même pas se la gratter

en entier, ça reste un sujet peu engageant et quand on en rigole c'est toujours un peu jaune,

malgré tout.

Cependant je crois saisir le processus inconscient de l'imprégnation cérébrale en

cause.

En dépit d'une canicule aussi tardive que mal-venue, bien que le phénomène tende à la

récurrence (voir Je cherche une rime à canicule... ), les temps apparaissent sinistres,

porteurs de troubles et de malheurs. En somme, tout s'en va en quenouille. L'Europe

se confie à Tournesol Van Rompuy ( voir Tournesol et bananes.  ), les U.S. constatent

les  dégats  causés par  leur parenthèse  "Premier-Président-Noir",  les Israéliens

commencent à déguster les retombées collatérales des jolis printemps arabes et

les Arabes s'entretuent joyeusement en hurlant Allahou akbar ( voir Akbar Bapoux ! ).

Si vous y ajoutez les cargaisons de pauvres types chaque jour débarqués  par milliers

à Lampedusa (voir Ich bin ein Lampeduser! ) et la guerre civile qui s'installe en

Angleterre, en attendant d' arriver chez nous, vous avez une bonne petite idée  des

joyeusetés de la rentrée. "Tout va très bien Madame la Marquise"! ( Voir Madame la Marquise... ) .

Avec le Parti Socialiste Français dans le rôle de James, vous savez, le valet fidèle

qui minimise à bloc l'ampleur du désastre pour ne pas inquiéter la Dame.  Forcément,

dans la perspective de leurs primaires à la con, faut quand même pas affoler le bon

Peuple de Gauche.  Manquerait plus qu'ils ne se précipitent pas en masse aux  isoloirs, 

les camarades-citoyens ( voir Profession de foi.  ).

Sans compter le retour désormais fort probable de Minou la Tringlette. Je le voyais

rentrer plus vite encore (voir Mauvais goût. ) mais c'était sans compter sur le côté

obstiné de ce con de Cyrus Vance -bien le fils de son père- qui a tenté de la jouer fine

avec notre ex-futur président. Ca a juste prolongé d'un mois la plaisanterie. Toutefois

il s'en foutait, Minou, le loyer était payé d'avance. Maintenant il va rappliquer, et on n'a

pas fini de l'entendre. Dès ce matin, d'ailleurs, son copain Cambadélis, en vieux cheval 

de retour de la justice pénale et de l'intox, annonçait qu'enfin "Dominique allait être

blanchi".

Non, mon pote, pas blanchi du tout, le Minou, juste bénéficiaire d'un non-lieu faute de

preuves suffisantes. Pas plus blanchi que sa victime présumée, le mec, on ne saurait

mieux dire! Le juge Obus (ça m'éclate!) va, vraisemblablement, lui rendre son passeport

et le prier d'aller se faire pendre ailleurs, comme on disait au bon vieux temps. 

Voilà tout.

En attendant le procès civil et, sait-on jamais, les suites de la plainte déposée par la

petite Tilleul Chèvre, enfin Tisane Banon. J'écris cela mais sans y croire une seconde,

je vous rassure. On va la vider dans l'évier, la Tisane, ça ne fait pas un pli ! 

Même le Pape, dites donc! Quand je le regarde, le pauvre vieux, au milieu des millions

de petits parias catholiques qui y croient encore, les pauvres, j'ai du mal à nourrir des

pensées joyeuses et optimistes. On dirait, comme ça à les voir tous ensemble. Mais

non. Ils sont foutus, cuits d'avance. Font pas le poids en face des culs-en-l'air, vont se

faire bouffer! Sauf peut être en Amérique du Sud où le musulman hésite encore à

s'aventurer. Il faut dire, aussi, que les acquis sociaux, en Amérique du Sud, ce n'est

pas encore tout à fait ça. La bas, on ne vous paye jamais à rien foutre et encore moins

pour procréer. Pays de merde, quoi, trop loin en bateau et, de toute façon, pas rentable.

Tant mieux pour les Catholiques,  que voulez vous,  l'Océan et la misère les protègent

encore!

Dans de telles conditions et au vu de toutes les dégueulasseries infectes qui nous

attendent au tournant, vous voulez avoir quoi d'autre en tête que la Marche Funèbre,

vous? C'est de circonstance, ne trouvez vous pas?

Et en plus, comme vous pouvez le constater ça ne vaut pas une chiure de mouche,

ce que j'écris. Mauvais, mal inspiré, à jeter, quoi, mais je n'en ai même pas le courage!

Y a des jours comme ça! Vous savez ce que je vais faire? Je m'en vais écouter

la sonate aux crevés. Et au piano, encore, c'est ainsi qu'elle a été écrite. Au moins

j'en aurai eu pour mon argent! Et puis, la musique, fût elle funèbre, adoucit toujours les

moeurs...sauf la musique arabe, manifestement!

Sincères condoléances.

Et merde pour qui ne me lira pas.